***

Ну, что писать тебе о небе,
О том, как изжелтела осень...
О молоке, о свежем хлебе,
О странной связке: проседь-просинь.

Слова, слова, давно избиты.
И образы бегут по кругу.
Я оставляю лишь молитву.
Любимым, близким, брату, другу!


Рецензии