Застрял, между землей и небом
крюком забитым между скал
туман стеной, закрыл пути наверх,
мглой наполнен, колодец под ногами
душа, как белый карлик, сжалась
мозг забит, чужими, злыми голосами
сквозь черный бархат, красное сочится
веревки не надежны, крюк, как старый зуб
проще выдрать, не муч'иться,
усталость....
Среди чужого гула, голос тихий:
открой глаза, проснись!
Тут стало вдруг легко, как будто,
кто-то, далеко, тебя простил.
Вот это повезло! Туман распался,
кто-то рядом тихо говорит, и близко,
глухие голоса замолкли, вдаль ушли.
Отпали, кирпичи печали, как плитка
старая с фасада. Собрался пазл,
а вот и путь, так четко виден, между скал
А красное была не кровь - бокал вина,
а черный, на самом деле - темно синий.
Путь
© Copyright: Петр Лопатовский, 2020
Свидетельство о публикации №120101204308
Свидетельство о публикации №120101204308
Рецензии