Есть дети...

Есть дети, которые очень похожи
на наш всем знакомый и ноющий нерв.
От слёз их, нам взрослым, как будто по коже,
до трепетной дрожи расплавленный гнев.

Есть дети, способные в чём-то быть выше,
способны напомнить о чутких словах.
В то время у многих от сорванной крыши
и уши не слышат, и сердце не дышит,
и что-то нелепое в их головах.

Есть дети, как дети... Но только на свете
есть чёткие грани какими им быть.
Не важно, что разные! Правила праздные
могут их детство душить и душить.

За свет, за мечты, за "дурацкие" фразы,
за глупые мысли в рисунках детей
готовы спустить всех тупых, одноглазых,
хромых, острозубых, в размер с водолазов,
кусающих больно до хрупких костей.

Мечте за мечтою бродить непременно
блуждающим парусом в бурю и шторм.
Искать в мире бренном покорно, смиренно
ломающих штампы, конвейер и стены,
и строить, и верить, что выстоит Дом.

Есть дети, что могут менять однотонность,
идущих согбенно под скрежет оков.
Во взгляде их робко-сияющем скромность,
наивность и часто от страха бездонность...
К таким этот мир и теперь не готов...

Есть дети, которые ищут приют
лишь в том, что их примут, поддержат, поймут.
Их можно узнать по открытой улыбке,
и часто развязан шнурок на ботинке...