Голос поколения

Ох и время настало какое
У художника вместо кисти хвост
Он талант он собой доволен
Вместо красок грязь и компост

Нет огня в нем он ведь сырой
И искру не дает ведь не кремень
Обслюнявлен такой же толпой
На места все расставит время

На себя сам повесил награды
О себе все слагает песни
Он горит изнутри от досады
Что не повсюду на первом месте

Художник музыкант писатель
Это дар родиться надо таким
Сам себе враг и истязатель
он Не может стать кем то иным

Пропускает сквозь себя словно сито
Всю грязь оставляя в себе
Сидит на берегу у корыта
Или утопая в вине

Он единственный в своем роде
Не хороший и не плохой
Не растопчут творения годы
Не размоет имя волной

Часть души разлилась на бумаге
Он не смог все дыры заткнуть
Что достались от жизни бедняге
Пока шел он свой тягостный путь

Души частичку можно подарить либо продать
Хотя душа в торговце за редким исключением
Кому то пыльная дорога а кому то гладь
Лишь храбрые плывут против течения

Есть разница быть голосом народа
Или его болезненной душой
Душа она одна а голосов то много
Тем более в голове пустой