Чужой

Заглянул сегодня в зеркало украдкой -
стало трудно облик собственный терпеть,
словно горечи хмельной хватил порядком
и срываюсь в затяжной запой теперь.

Жизнь проста, как полотно примитивиста -
суть ухвачена лишь в нескольких азах.
Иногда штрихи прочерчивают выстрел,
и внутри на миг включается азарт:

Может кто-то не промажет мимо цели?
Может быть мишень сегодня это я?
Но безродный скот невкусен и неценен -
на столе центральным блюдом не стоять.

Ни свобода, ни мечта не будоражат.
Плюнул в бездну и отправился в вольер.
И потомки обо мне забыли раньше,
чем последний стих от сердца отболел.

Замечаю в отражении всё чаще,
как в зрачках мелькает вроде бы Чужой,
но фактически тот самый настоящий
бывший я с неоперившейся душой.

У него выходят плохо реверансы
и не липнет этикеткой этикет.
И словам в дороге не перевираться,
заморочек бестолковых этих нет.

И не надо ни машины, ни квартиры,
был бы угол, где любовь согреет плоть.
Но единожды любви и не хватило,
чтобы душу от бурьяна прополоть.

Новый день благополучие внушает,
как надраенные с хлоркою полы.
Я чужой себе и жизнь моя чужая,
и в глазах у отражения - полынь.


сентябрь-октябрь 2020