Вчера, ровно в 14.45, мой бог умер.
Не дать теперь, не взять.
И, пока Ницше спорил с Кантом,
Я его хоронила -
Рыдала, что есть силы.
А потом, пошла мыть пол, готовить обед,
Рожать очередной, нескладный куплет,
Рассказывать своему мужику,
Как провела день
И ещё какую-то дребедень.
Вечером колола ботокс в лоб
И гиалуронку в губы.
Писала о смерти бога
Своей лучшей подруге.
В трамвае, по лицам людей,
Изучала буддизм,
Думая о том, что надо куда-то
Приткнуть свою жизнь.
буддизм
© Copyright: Ольга Высоцкая-Волкова, 2020
Свидетельство о публикации №120101104468
Свидетельство о публикации №120101104468
Рецензии