Буря

Буря. Сказать по правде,
кроет, не утихает.
Мама рвала тетради:
«Не проживёшь стихами!

Чтоб появились снова,
деньги на сигареты,
надо как Полозкова,
в месяц по сто концертов!»

Мама, я стану лучше.
В творчестве главный смысл!
Не принимает душу
бог безналичных чисел!

Лад и в миру, и в личном,
цифры шаманят в бубен.
Сердце смущенно хнычет:
«разве, стихов не будет?»

Чтоб, как у модных телок,
Йога и косметолог,
В модном тик-токе опус;
словно орешек, попа!

Хумус и фалафели,
Бали на три недели,
Бритоголовый мачо
в Gucci или Versace...

Кто-то включает реверс,
перевернёт кораблик.
Вечером, ровно в девять
я закрываю паблик!

Мама, да Бога ради!
Как тут не бедокурить?!
Как без листов тетради -
утихомирить бурю?!

Всё, чем я согрешила
в рифму в пылу бредовом -
Бог из стальной машины.
выплюнет слово в слово.

...на полотне бумажном,
строчек кровавый сгусток;
их назовут искусством,
если найдут
однажды...