Не машут крылья, нету сил лететь.
Усталость к жизни, новые тревоги
Как груз гнетут. Не хочется болеть
И не осилить новые дороги.
Мал орган сей, что меж зубов лежит,
Но сколько зла и горя может сделать.
Его ничто , поверьте, не страшит,
Ведь он в своих, как водится, пределах.
У всех, всегда, словарный есть запас.
Из добрых слов большая половина.
Но , те что с ядом , льются без прикрас,
Приятней их — мычание скотины.
Поток сих слов бьёт словно наповал
И отбивает всякую охоту
Порою жить, он сердце разрывал,
А где любовь? Где нежная забота?
Сил нету жить когда в словах маразм,
Когда в словах любимых эта мерзость.
Скажи одним, что это стыд и срам,
В ответ польёт поток гнилая сырость.
не машут крылья, нету сил лететь. т17
© Copyright: Николай Костылев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120101101492
Свидетельство о публикации №120101101492
Рецензии