В сентябре осталась царская походка,
Медью став, опало, золото листвы.
Слышу, плачет осень - я уж не красотка;
С лириком-романтиком мы опять на вы.
И певунье роще тоже одиноко;
Ей не шепчет ветер больше – ты моя.
Только на опушке, верещит сорока -
Обсуждает видно, песню журавля.
Нахожу на ощупь тропку-скороходку -
Рощице и осени грустно без меня.
Заявлюсь без спроса, зачитаю сводку;
Вернисаж закрылся, флора отцвела.
Пасмурное небо, облаков лохмотья -
Затаилось эхо, скрылось от дождя.
Обниму берёзку – тот, или не тот я,
Без меня решила; торопилась зря.
Грусть-печаль арфистка; фантазёр-философ -
Из грустинки мошки вырастит слона.
Мною ты любима – это без вопросов;
Как весна и лето, так же, как зима.
11.10.20г.
Ты во мне живи
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2020
Свидетельство о публикации №120101101139
Свидетельство о публикации №120101101139
Рецензии