Выпавший снег всё, привычно, упрятал:
Лужи и грязь, и огрехи дорог.
Белою краскою, белою ватой –
Всюду отметился, где только смог.
Чисто, как в свежепобеленой хате.
Белая скатерть на траву легла,
Вот, притаились кусты в маскхалате.
Осень повыцвела вся добела.
Ёлки стоят в кружевной оторочке.
Жаль, невозможно потрогать рукой…
Лишь иногда чуть заметные строчки
Чьих-то следов нарушают покой
Белого мира. Проходят, незримо,
Может, ушедшие на небеса,
Наши друзья? И проносятся мимо
Изображения их, голоса…
Что им до нас? Всё, что рядом витает,
К нам равнодушно, так заведено.
Мы же – грустим. Как нам их не хватает!
Но пообщаться, увы, не дано!
Тени родные блуждают во мраке,
Даже, когда белизна режет глаз.
Только, следы – это, может быть, знаки
Тех, кто сказать что-то хочет для нас.
Следы
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120101000766
Свидетельство о публикации №120101000766
Рецензии