Золотом крона горит,
Роскошью вся отливает,
Клен на опушке стоит,
В гости к себе зазывает.
Грустно ему, заскучал
(что ли он зря прифрантился?),
Сняв изумрудный кафтан,
В золото весь облачился.
Чем же он хуже берез,
Ясеня чем неказистей? –
Ветер еще не унес
Из шевелюры всех листьев.
Молча страдает и ждет,
Горько ему и обидно…
Может, сейчас подойдет
Та, с кем обняться не стыдно,
Нежно прижмется к нему,
Ветви руками обхватит…
По молодому стволу
Трепет волненья прокатит…
7.10.2020г.
Клён
© Copyright: Алла Салтовская, 2020
Свидетельство о публикации №120101006309
Свидетельство о публикации №120101006309
Рецензии