Он голову склонил, открывшийся чему-то,
Но тут же запахнул потёртое пальто.
Бежит из рук его минута за минутой,
Но не приходит всё-таки никто.
Внутри него — любви огонь священный
И пламя ожидания горят,
О, сколько вожделенья этот взгляд
Хранит в себе, во времени не тленный!
Сожми в руке цветок живых страданий,
Быть может, хватит чувства и на то.
Погибни от своих святых желаний,
Ведь не идёт к тебе по-прежнему никто.
Он голову склонил, открывшийся чему-то...
© Copyright: Анна Лерман 1, 2020
Свидетельство о публикации №120101005071
Свидетельство о публикации №120101005071
Рецензии