Меч, красота, убранная в ножны...

         Редко беру свой меч в руки... Зачем? Я его знаю.., это часть меня.., это моё продолжение с моими нервами внутри... Сейчас открыл его.., каждый раз пульс учащается.., это не передать.., перед клинком ты всегда юнец.., если уважение взаимно...
         Война. Кто её начинает? Начнёт ли войну воин? Конечно, нет! Глупо? Слишком! Когда ты знаешь исход, будет ли тебе интересна чужая боль? Своя? Возможно.., как редкость из детства.., но не чужая... Абсурд не может быть интересен.., только, как проявление живописи среди искушённых авторов... Искушены ли авторы войны? Насколько?
         Я видел, как таких парализует СТРАХ! Почему не предположить, что ты, сука, не один в мире? Грёбанный ты икебастуз?
         Печально то, что наказание невинных происходит от безнаказанности виновных и виноватых изначально.., созданных равнодушным попустительством ВСЕХ! КАЖДОГО! ВСЯКОГО!
         Меч. Убрал его на место. Место его рядом со мной. Вдруг, понадобится... Хочешь мира, готовься к войне... Не так, чтобы, размахивая оружием, своих порубать.., нет... Готовиться достаточно распознаванием предпосылок.., направлением ветра...

Забыл сказать.., со мной воевать бесполезно... Знаете? Бесполезно это когда без пользы...