псевдо

Ветер. Свист. На обед закрываются океаны.
Кто не успел на берег -  тот сегодня попал в меню.
Нетрезвый бубновый король целует чужую даму.
Ее тошнит от его перегара и от "I love you".

В ее омуте так тихо, что делается страшно
за чертей, старых леших, кикимор и иже с ними.
Да, все ясно - понятно: старый конь - борозда - пашня.
Но почему-то каждый раз как колом встаёт имя.

Не вышептыва../выплескивается - застревает.
Не в горле костью, а упреком в бирюзовых глазах,
ежедневным прогоном чувств по кольцу трамвайному.
И каждый раз кажется ей - вот-вот найдет тормоза
и аварийный выход [дёрнуть шнур, выдавить стекло],
но куда там спрятаться от собственных тараканов
пригретых, залюбленных, заласканных и зацело..
От тёток в расцвете ботокса, вещающих с экранов
о чудесных диетах / эликсирах молодости.
От псевдо - друзей, знакомых и даже врагов -  псевдо.
От икеевского пластика, пахнущего жимолостью,
от банок с крупой, списка покупок, супа с обеда.

Ей остаётся лишь продолжать играть королеву
[ни свита, ни пьяный король не заметят разницы].
Вот только в песнях её вечерних вместо припева
печаль о другом жидким свинцом выливается.