Святых, в гармонии живущих,
На белом свете не бывает...
Лишь только святости росток
Окрепнет в изможденном теле,
Как, сразу... бах, - исторгнут он
Из суеты, объятой тленом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.