Мы упавшие листья,
С того самого дома,
Где забытые письма,
Там, где вечная кома.
В нем потухшие искры,
Из прекрасных глаз детства,
И где прошлые мысли,
Нам всем некуда деться.
Эта кучка иллюзий,
Называемым домом,
Пусть там плохо, и *** с ним,
У нас нету другого.
***
© Copyright: Дмитрий Зявенко, 2020
Свидетельство о публикации №120101002627
Свидетельство о публикации №120101002627
Рецензии