Опавшая листва сырая по утру
на кеды и бока резины налипает.
Когда-нибудь потом я тоже ведь умру.
Но лучше бы не осенью, а так – в начале мая.
Травою прорасти на кладбище весной,
когда среди берёз летают птички роем.
Но что же будет там? Там, за чертой – со мной?
Не тороплюсь узнать, но думаю порою.
Хотя осознаю – в тех думах проку нет.
Какой смысл рассуждать, когда меня не станет?
Уж лучше философский мне написать сонет –
быть может чётким ритмом он прикоснётся к тайне.
По сути ритм лежит в основе у всего.
Без ритма жизни нет, а хаос – обезличен.
И мыслит в голове о ритмах вещество,
не хочет умирать вовек категорично.
10 октября 2020 / 18 октября 2023
Опавшая листва сырая по утру... blag
© Copyright: Виктор Левашов, 2020
Свидетельство о публикации №120101002456
Свидетельство о публикации №120101002456
Рецензии
Я бы написал не ритм, а пульс.
А помирать человек не хочет т.к. не успел ни хрена обычно. Не выполнил урок.
Михайло Берок 31.01.2025 10:01 • Заявить о нарушении
А помирать человек не хочет т.к. не успел ни хрена обычно. Не выполнил урок.
Михайло Берок 31.01.2025 10:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.