Те строчки...

 
Те строчки, что писал в далёком младстве,
На листиках в квадратик и линейку,
Ладошкою снежинки, что кружатся,
Ловлю, в душе выкладывая змейкой.

Забыто много, листья посерели,
На некоторых разошлись чернила,
Видны слова и строки еле-еле,
Как-будто листик нечисть посетила.

Но всё же память оживляет строки,
И в строфы их выкладывает ладно,
Леса в них оживают и потоки,
И степь безмерная и необъятна.

Акаций белых стройные посадки,
А между - ржи с пшеницей спелой нивы,
И облаков белесых в небе складки,
И пруд, заросший камышом и ивой.

И наша, с глины слепленная хата,
Чья крыша – мхи, лишайники, солома…
А дальше нет листов, забыта дата,
А что всплывает - чуждо, незнакомо.

Обрывками листов, листов, тетрадей старых,
Писал ведь я, а кажется, что – кто-то,
Где и пчела весной в зобе с нектаром,
И труд мой в поле до седьмого пота.

Обрывки всё, то память даст случайно,
Строку о неге трепетной к девчонке,
Но это наша с ней святая тайна,
Как та, в углу избы сырой иконке.

Забыто всё, не листики бумаги,
Да не желанье в память лезть и рыться,
В её отрогах, непроглядном мраке…
Мне не поэтом бы, дитём родиться.