руно

Другой сезон, погода не ахти,
ныряешь в шкаф, тряпьё перебирая.
Вот это надо в мусор. По пути
встречаешь двух соседей у сарая,
но третьим быть нельзя. Преодолев
порыв примкнуть, кулёк бросаешь в урну.
Пора назад. Помятый светский лев
смотрелся бы весьма карикатурно,
когда бы не осанка и вполне
достойный вид - подтянутый, побритый.
И что с того, что истина в вине,
что два соседа, оба сибариты,
зовут к себе. Чужой среди своих
и свой чужим, на хату дефилируй.
Сезон дождей, тебе не до любви,
хотя давно сменил стакан на лиру,
но как тут быть. Меняешь гардероб -
подальше всё, что легче и нарядней.
Путём ошибок и дорогой проб
находишь что-то. Мысль об Ариадне
волнует мало. Свитер, пуховик -
одно старьё времён царя Мидаса.
Но что поделать, если ты привык,
другой прикид тебе совсем не сдался.
И методологически равно,
что в том, что в этом жить по-человечьи,
когда выходишь, древнее руно
накинув на ссутуленные плечи.