Бывает фолиант - бесплодный шик.
Ты выправлял извилистые строчки.
Твое перо прозаика, как штык,
Разило ложь до самой крайней точки.
Струит лучи рубиновый восход.
Прозаик выправил последний лист.
Спешат часы, их тикающий ход
Приблизил день, так сказочно - лучист.
Ты не стоял перед судьбою в поклоне,
Хоть кошелек бывал боками тощ.
Ты не искал звезду на небосклоне,
Твоя звезда на кухне варит борщ.
К 80-летию Ю. С. Брагина, члена Союза журналистов
© Copyright: Анатолий Лукашин, 2020
Свидетельство о публикации №120100907875
Свидетельство о публикации №120100907875
Рецензии