Беда приходит тихо, не спеша,
Под маской и с услужливой улыбкой.
А после вы не можете дышать,
Опора под ногами стала зыбкой.
Рассыпались обьединенья, всех,
Как гальку, накатившим штормом смыло.
А впрочем, шторм ли это? Глупый смех,
Бездельник был представлен всем светилом
Науки, дела. Только толку нет,
Развалено все старое на части.
Беда пришла, но страшно, что нет тех,
Кто изначально обещал всем счастье.
Вода кругом, от разговоров, слез,
И перемытых косточек. Смотрите:
Вы сделали дорогой в сотни верт
Дорогу, по которой шёл проситель.
Он мог дойти, но у него нет сил,
Он мог дойти, система стала прахом.
Теряет тот, кто прежнее хранил,
Не плачет тот, кто никогда не плакал.
Дорога в сотни верст
© Copyright: Елена Кислякова, 2020
Свидетельство о публикации №120100906633
Свидетельство о публикации №120100906633
Рецензии