На жёлтых полях, где играется ветер
В роскошной причёске нескошенной ржи,
Не встать горькой иве, свой волос развесив,
Вот краткий рассказ под названием жизнь.
Стенают протяжной иллюзией бури
По мягкости тополя в мареве солнц,
Цветок сокрушается тем, что в июле
Рождён, не познав света северных бронз.
Изящные линии режут сукно
Снегов самых белых на сердце гепарда,
И если сейчас что-то знать не дано,
Так может заснуть, там всего миллиарды.
Ну что ж, среди тысяч квадратов земли,
Ну что ж, среди разных и чувств и пластов,
Да хоть в океане на самой мели,
Цветок доберётся до нужных основ.
Цветок
© Copyright: Андрей Константинов 3, 2020
Свидетельство о публикации №120100906575
Свидетельство о публикации №120100906575
Рецензии
