Завершается жизнь, и в удушливом тесном и шумном мирке
«Человек» – звучит стыдно,
Низвергается в пропасть, вертясь, словно лещ, в дорогом котелке:
Горько так и обидно.
Я пропал, но задолго до дня, когда я появился на свет,
Было всё уже ясно.
Что мне быть, но не жить и любить – не любить, проклиная рассвет,
И всю жизнь быть несчастным.
А теперь я плетусь и разодранным горлом хватаю глотки –
Воздух гарью пропитан.
И уж слышу я там, как по крышке сосновой стучат молотки...
И роман мой дочитан.
19.01.89, Воронеж.
Горечь
© Copyright: Вадим Булатов-Гордый, 2020
Свидетельство о публикации №120100905373
Свидетельство о публикации №120100905373
Рецензии