Стяжала боль её остаток жизни...
В безмерном плане стыла тишина...
И бесновались, чьи-то, злые мысли,
Хотя была, практически, одна...
Да старый кот, гулёна и пройдоха,
Недели дома часто не бывал.
Переживала - где он там, дурёха?
Облюбовал, наверно, сеновал.
И, слава Богу! Пусть себе гуляет.
Себя уж стало тяжко обслужить...
А календарь уже её мечтает
За девяносто, в днях, перевалить...
Ещё чуть-чуть...Ещё совсем немного...
По жизни путь достался ей одной...
И без детей была её дорога...
Судьба прошла, и в этом, стороной.
...Рассвет вставал, неистово, багряным
На чётный день, недельный, у среды...
Она ушла...в своём пальтишке, рваном,
И не почуяв,...кажется...беды...
Судьба прошла...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2020
Свидетельство о публикации №120100900511
Свидетельство о публикации №120100900511
Рецензии