Чёрная осень

По загаженным улицам
в затрапезном пальто
молча ходят и хмурятся
миллионы «никто».
Отражаются ангелы
в чёрном зеркале луж
Нет, вам это не Англия,
не Париж, Мулен-Руж.

Серой гипсовой статуи
сквозьтуманный абрис.
Здесь дожди волосатые
так и сыплются вниз.
И дрожат престарелые
на ветру ветви лип.
Их ветра оголтелые
хамски гнут до земли.

Непривычно поклонами
гнуть кривые стволы
поредевшими кронами,
словно лбами в полы,
словно просят о милости,
унижаясь в мольбе,
и не чувствуют сырости
и гнилья на себе.

Нет, вот нам бы примерами
ЛЭП железных чреда.
Оголёнными нервами
в них гудят провода.
И  безмерно далёкие
от сует суеты,
сокращаются лёгкие,
напрягая хребты.

Ветер вылижет дочиста
капли крови с колен.
И воздаст осень почести
миру ям и колей.
А зимою укутает,
словно в шали старух,
поясницы согнутые
чёрных лип снежный пух.

Городские окраины -
пустыри-гаражи.
Словно псу без хозяина,
наша тусклая жизнь.
Но, листвой загнивающей
под ногами шурша,
мы пинаем стенающий
исстрадавшийся шар.