Боль это не страшно

Он проводит шершавыми пальцами по пыльной поверхности зеркала. Эта пыль так синонимична времени. Времени, что он провёл в заточении, времени, что он украл у себя сам, утопая в собственной беспомощности. Боль – это не страшно. Страшно, когда ты не можешь спасти того, для кого боль  – олицетворение конца.

Сколько же лет этой пыли? Время давно изменило свой ход, превратившись в воздушного змея, искусно ускользающего от людских взоров. Минута, час, месяц, год? Неприятно признавать, что время больше не подчиняется подсчету. Он никогда не умел смотреть вперед. Играя со смертью, танцуя над пропастью между ошибкой и спасением, он не был стратегом. При этом умудрился стать настоящим фанатиком. Одержимость - она во всём. В пульсации вен, в косом взгляде кошачьих глаз, в небрежно убранных за ухо прядях волос. И в монотонном постукивание ногой - непременно в такт секундной стрелке.

Он долго всматривается в холодное стекло. Будто, полагает, что сможет высмотреть в нём прошлых владельцев, а может и тех, кто прошел мимо чисто случайно, лишь на мгновенье окинув трельяж своим оком. Он всё еще надеется увидеть её. Знать бы только, как она выглядит... Ведь если знаешь, что искать, можешь искать вечно. В этом, пожалуй, и есть вся романтика жизни. И в этом же вся её соль. Ему становится не по себе от тяжести собственного взгляда. Еще чуть-чуть и стекло даст трещину.

Распадётся на мелкие осколки. Скоро ими здесь будет усеян весь пол. Такая прекрасная возможность пораниться. Ему снова хочется чувствовать боль. Ведь теперь он знает наверняка, боль – это не страшно.