Старый поэт

Люди в плену у своих мозгов,
Не могут никак вырваться из оков,
В квадратных коробках душных квартир,
Через смартфоны глядят все на мир.

Солнцу на смену пришли фонари,
Искра в душе многих уже не горит,
Словно машины они равнодушны,
Старый поэт народу не нужен.

Души живых истекают слезами,
А рядом тела с пустыми глазами,
Улыбку сменили три чёрные скобки))),
А вместо свободы на улице пробки.

Выходит во двор маленький мальчик,
В руке крепко держит резиновый мячик,
О землю его стал малыш набивать,
Где мячик упал - трава стала взрастать...

А когда он долетает до туч,
Сквозь тьму пробивается солнечный луч
На смех мальчугана слетаются птицы,
И маленький двор жизнью искрится.

Старый поэт сидел на скамейке,
В потрёпанной старой своей телогрейке,
В бороду деда подул ветерок,
И тут же поэт написал пару строк.

Малыш подошёл и вопрос свой задал,
Дедушка, что ты в тетрадь написал,
Ты не стесняйся, скорей покажи.
"Ещё я не умер, я всё ещё жив!"

Старик малышу тетрадь отдал,
И тут же бесследно куда-то пропал,
Мальчишка всё понял, стоя в дыму,
Старый поэт душу отдал ему.

Пришёл он домой, взял новую ручку,
В тетради поставил одну закорючку,
Слова вдруг ручьём из пера полились,
Он понял, поэт подарил ему целую жизнь...