Осень понята мной превратно? –
Что ж берёзки глядят развратно,
словно ею к греху раздеты?!
Где же осени совесть? Где ты?!
Эх, пропащая… Неужели
дни фарфором синюшной гжели
разобьются в ночи черняге?
Кто виновен в осенней шняге?
Может, это – старик Создатель?
Он – отец нам и созидатель.
Правда, быстро изгнал из рая,
средств гуманней не выбирая.
Что теперь? А целует в темя
тех, кто силятся в жизни теме
дней счастливых найти акценты
(пятаки обращая в центы,
футы – в метры, затем – и в ярды…).
Я же в нищие миллиарды
вдруг попал, безусловно как-то, –
не де-юре, а так, – де факто.
Осень, правда, не ненавижу,
хоть проделки её все вижу.
Тучи серые! Монолит вы –
не пробьют небо и молитвы…
Молитва в дождь
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2020
Свидетельство о публикации №120100804350
Свидетельство о публикации №120100804350
Рецензии