Поэту

Остыло творчество, так что ж?
То рябь предчувствий мутит время
И над закатом лет аллея
Возносит время острый нож.
Я ж трепыхаюсь будто жив
Хотя по факту мертв с рожденья
Вся эта жизнь лишь сон забвения
Что разум прячет в мире лжи.
Спешу, строка к строке, так надо
Как будто гонит кто кнутом
Никак оставить на потом
Эпоху вечного распада.
Со стороны все так смешно
Какой дурак, терзает душу?
Отбрось мечты и станет лучше
Рождённым ползать не дано!
Летать душой средь высших истин
Смирись с судьбой и будь как все
Мы все здесь временно зависим
От цвета в жизни полосе.
Сопротивляться? Бесполезно
Тебя итак нагнет земля
Подальше спрячь немое я
И не ропщи на мир "болезный".
Таких как ты, не перечесть
Зачем сорить напрасно строки?
И хоть мы вместе одиноки
Хватает выпить и поесть.
Попробуй радоваться дням
Не искушай судьбы без дела
Пока желанье не сгорело
В руках нетленного огня.
Быть может в следующий раз
Твой след кому-то будет нужен
Ну а пока прощальный ужин
И прочь с земли в предсмертный час.