На кубок поэмки осеннего сезона 2020

Судьбина

Я слыхала: Кисмет — судьба,
У татар, у народов тюркских,
Пот ладонью сотру со лба,
Поиграю я с нею в жмурки.

Словно в сердце вогнали кол,
Придавили плитой гранитной,
А луна — золотой обол,
В пелене, как туман перлитный.

Никогда не получишь шанс,
Ни второй и ни даже третий,
Доброта это лишь маразм,
Дураков и блаженных в Лете.

Оступился, удар в поддых,
Охнешь с болью: "За что, вражина?"
Но в глазницах судьбы пустых —
Искры ненависти звериной.

Ошибешься, считай мертвяк,
На полу сапогом пиная,
Не "кисмет", а любой дурак,
Назовет тебя "тварь такая".

Чтобы так, положи да вынь,
Не выходит мой шанс упрямо,
У татар золотой — алтын,
А у русских медяк в три грамма.
.
.
P.S.: Кисмет у тюркских народов означает судьба
.
*************************************************
.
ЛАЕТ ПЕС НА ЦЕПИ...

Лает пес на цепи, начиная концерт,
От усталости дня и от пыльного зноя,
На крыльце коротит и мигающий свет
Не дает нам обоим под вечер покоя.

Хоть чертей выноси, мне до неба — прыжок,
Наверху и внизу — только стылые воды,
Не краснея я вру, но об этом молчок,
Каждый ждет как дурак хоть какого исхода.

На сто верст у тебя есть французская тушь
И на выход припрятана в сумке помада,
Это место у нас называется "Глушь",
А иконам вся роскошь такая не надо.

Каждый третий у нас был в правах поражён,
Каждый пятый судим и чего-то лишённый,
Наша жизнь на земле словно призрачный сон,
В лабиринтах и норах подземных зловонных.

Где ворота и путь, где священный Эдем,
От каких мужиков наши бабы рожают,
Почему на иконах Креститель был нем,
Под свечами печаль на людей излучая.

За верстою верста, за столбом поворот,
Детство, юность и зрелость проходят так скоро,
Мне семь пядей не нужно, но встав у ворот,
Надпись вижу не Рай, а Содом и Гоморра.
.
****************************
.
Этим летом

На распутье истин непреложных
В думах осеню себя крестом,
Добиваясь целей невозможных,
Появлюсь за огненным кустом.

Плюнуть бы ханже в его личину,
Только в сказке принцы на коне,
В жизни по другому, за лучиной
Сказку вспоминаешь в тишине.

Едет по заснеженной дорожке
Гордый принц на резвом скакуне,
Чтобы постучать в твое окошко
И в любви признаться при луне.

У любви слова всегда простые,
Где душою кто-то одинок,
Примет за посулы золотые
Первый же раскрашенный лубок.

Сто принцесс отчаянно влюблённы
И пойти готовы под венец,
Сердце словно слиток раскаленный,
В чувствах расплавляется в багрец.

Принцев нет и в этом нет сомнений,
Также как зимою нет тепла,
Лишь от поцелуев этим летом
В сердце ноет ржавая игла.
.
******************************
.
РОДНОЙ ЯЗЫК

Не выбирай божков себе, царей
И к храмам не пристраивай абсиды,
Язык жрецов не годен для людей,
Как свадьбам не подходят панихиды.

Во все столетья слышен звон цепи,
Простой народ олбанит, что есть силы,
Как хочется сказать: "Не подведи,
Пусть наш язык останется великим".

Простолюдин коверкает слова,
Литература что-то вроде дуста,
Материю, которая мертва,
Не ущипнуть, как даму с пышным бюстом.

Не утонуть, плывя на глубину,
Где потерявшись в общей биомассе,
Из мата речь вытягивать в длину
И выражать эмоции в гримасе.

Язык нам дан, наверно, неспроста,
Который совершенствовали предки,
Достойный государя и шута,
Мыслителя, пророка и кокетки.

Лелейте речь и не жалейте труд,
А там, глядишь, дела на так уж плохи,
Язык не вырвут, плетью не забьют
И за стихи дадут еще картохи.

.
Примечание:
* олбанить - жаргонный глагол (наше время), означает умышленно коверкать и искажать т.е. уродовать русский язык