Тюфяк

У всех у нас своя судьба.
Есть те, кто свет несёт ещё в утробе
И, пятки их, с рождения горят,
Тех жизнь призвАла, сделать что, в народе.

А есть и те, что будто бы тюфяк,
Мешком ползут по жизни абы как.
И, не поможет вправить то, кулак,
Иль речи праведной глаголы бить, мастак.

Пусть кто-то скажет: «Ты прими, как есть!
Ну он такой, что из него возьмёшь?»
Но если сердце видит в нём того,
Кто даже близко, на тюфяк тот, не похож?

Забить всегда нам можно на кого-то,
Махнуть рукой и сдаться, открестясь.
Пусть шкандыбает он, хромой походкой,
Какая мне, с того, прямая связь?

И коли есть на свете, эти люди.
Не эгоизма ради, растолкать.
Тогда не зря они, наверно, существуют.
И может есть, что с тюфяков тех, взять?

Помимо пыли да забот насущных.
И кроме дел, что впрочем, ни о чём.
Хотите, что б мы руки положили?
Смотрели, как те катятся мячом?

Я б и сказала, что всё это не проблема.
Окей, забью, что проще может быть?
Я занята и есть другая тема,
Та, на которую не грех, свой век, ложить.

Но видно, кто-то всё иначе посудил.
То не привычка и, так сразу не изменишь.
Пинать тюфяк, мы видно, рождены.
И никуда нас, от него не денешь!