Всё реже мы любуемся картинами -
Заката жар, горящая река.
Центр города, с его витринами;
Клочок бумаги, первая строка...
Бессмертная душа, она незримая;
Но ощутимы крылья за спиной.
Да, горизонт, черта недостижимая -
Идём к нему невидимой тропой.
Зачитывались в детстве мы былинами;
Друзьями были книга и мечта.
Грядущее являлось нам картинами -
Роль обывателя, не для меня.
Короткие прогулки стали длинными;
Грущу - ветшаешь ты, старею я.
Листы мараю строками наивными -
В моих стихах ты узнаёшь себя.
Их посвящаю городку старинному -
Как ни крути, погодок он с Москвой.
- Однажды вы пройдётесь по Касимову,
В надежде лично встретиться со мной.
Мой город; в нём хочу остаться именем,
Безмолвным эхом, гулкой тишиной,
И на ветвях берёзок колким инеем -
Весенним цветом, летней теплотой…
08.10.20г.
Мой Город
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2020
Свидетельство о публикации №120100801574
Свидетельство о публикации №120100801574
Рецензии