Есть ли во мне что-то святое?

Ты не горишь и не плавишься,
Веселишься и не расстраиваешься.
Образумься ты, маленький, глупый ребенок,
К счастью привыкший с пелёнок,
Горя не знавший в свои чуть за двадцать,
От семьи постоянно - буря оваций.
А я кто? Я загнанный в угол бесёнок,
Прибитый ремнем, убитый иждевёнок.
Пропащий, просящий, любви и не знавший,
В куче выбросов жизнь пролежавший.
За что мне все это? Вопрос не извечный,
За что я такой избитый и покалеченный,
Я тоже хотел бы счастливой жизни,
Но с детства лишь слышал: “Зубы стисни”.
Лежал под кроватью в слезах весь и в страхе,
Я трясся, как листик, при каждом руки взмахе.
Мне знакомы тысячи изречений о детях,
И все они - нет от литературных эстетов.
“Урод” и “ничтожество” слышали все,
Я из синонимов могу написать эссе.
Трёхтомник, его бы мне сжечь, уничтожить,
А люди хотели его бы размножить.
Туда добавляют все больше слов,
А вопрос все один: “А смысл каков?”
Зачем унижать, оскорблять, избивать?
Почему я жизнь не могу выбирать?
Я бы хотел быть как ты - идеальным,
Чтоб жизнь моя не была столь банальной.
Чтоб не прилетало мне за проступки,
Чтобы люди и мне шли на уступки.
Да. Я накосячил. Но все мы такие!
Никто не безгрешен! Мы совсем не плохие.
В каждом из нас есть хоть что-то святое!
Но для вас - мы отбросы, мы место пустое.