Я исчерпался как поэт,
Хоть это много раз бывало, -
И смысла нет, и мыслей нет,
Пустой жестянкою куплет
Рождает мне соображало.
И правда, не о чем писать.
Да, муки есть в душе замшелой,
Но свои чувства выражать,
Чернилом выливать в тетрадь –
Старо, как мир, и надоело…
Нет, надо всё это бросать,
Скорей бежать, как от потопа!..
Не стоит здесь тетрадь кромсать,
Уйти, уйти, хотя бы встать…
А жизни моя - такая жопа!..
26.06.97
Я исчерпался как поэт
© Copyright: Антон Ступка, 2020
Свидетельство о публикации №120100707523
Свидетельство о публикации №120100707523
Рецензии
