Стихи, они, как вздохи, -
Не делят на своих.
И "лёгкие" эпохи
Сквозь боль вдыхают их.
И давятся порою,
Глотая кровь и пот.
Такой вот, под луною
Стиховный кислород.
Кто пишет для утехи
Своих смазливых чувств.
А я, простив огрехи,
И матом закричу,
И: - Господи помилуй!
Прости нас дураков,
Что дышим мы могилой,
Что нам не до стихов.
Спешим успеть за веком,
Скулим: "Не повезло"!
Остаться человеком
Для нас звучит, как "Зло".
Зло
© Copyright: Алексей Марсанов, 2020
Свидетельство о публикации №120100705404
Свидетельство о публикации №120100705404
Рецензии