ИЗГОЙ
Похоже, нет мне места среди живых.
Мёртвые бабочки, скорее сюда!
Пейте горький нектар моих песен!
Моей музе не нужно солнца.
На холсте луны она пишет портреты радости
туманными мазками памяти.
Зря ты ищешь меня среди счастливых.
Не гляди мне в глаза,
а то моя бездна перельётся в твою открытую улыбку.
Моя поэзия вышла к людям обнажённой,
но её оплевали слюною средневековой справедливости,
и она прикрылась туманом.
Увы, даже в твоей всепрощающей любви
я всего лишь чужеродное тело,
отторгаемое здравым смыслом.
Что же мне делать? Сиять не своим светом
или писать тёмные песни,
до тех пор пока моя боль не застынет последней строкой?
Изгой
© Copyright: Артур Кулаков 2, 2020
Свидетельство о публикации №120100700357
Свидетельство о публикации №120100700357
Рецензии