Я забыл уже, как оно было раньше.
На часах - без пятнадцати лето, застыла стрелка.
Ерундовые беды, каждая меньше мельчайшей –
Это всё не имеет значения. Всё это слишком мелко.
Мой характер помножим на флегму, холод,
Да прибавим немножечко злого, дурного быта.
В сумме счастливый год и частый душевный голод.
Только крепко держись. Ссора – чья-нибудь карта бита.
Из облаков в постель. Так ведь бывает редко.
И в объятиях этих рваных воздуха не хватает.
Взгляд как ныряет в зелень – даже слова кончаются.
Ты не поверишь, конечно, но и такое бывает.
Сентябрь 2020 г.
Без пятнадцати лето
© Copyright: Вячеслав Герасимов, 2020
Свидетельство о публикации №120100605312
Свидетельство о публикации №120100605312
Рецензии