Не мир - иллюзия, но мы, земные мы,
на свет пришедшие из бездны вечной тьмы,
что заберёт в свой час весь род людской назад
во мрак, которого мрачней лишь смерти взгляд.
Душой мы - кажущийся рай, но плотью - ад.
Мы настоящими бываем невпопад,
не натуральными - фактически всегда.
Мы реже - радость, чаще - сущая беда.
Мы - просто особи, людей в нас - битый грош.
Кто преуспел в мирских делах - тот и хорош.
Не преуспел - его проблемы: значит, с ним
не Бог-Отец, а сатана.
Судьбой раним
любой из нас, но много больше - человек,
что сам себя на вымирание обрек,*
а был не то, чтобы давно он вроде был,
но где он был, как вроде homo, он забыл.
*устаревшее от «обрёк»
Где он был, как...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2020
Свидетельство о публикации №120100605061
Свидетельство о публикации №120100605061
Рецензии