Стих 18

Когда берешь ты кисти в руки,
Ты знаешь - нет холста...
Но у тебя на полке краски!
Созрела мысль у тебя - весна.

Пиши на стенах, что попадутся,
Дома и города, планеты,даже солнце.
Пиши в душе своей, там не сотрется,
Тогда зажжется свет в "глухом" оконце.


Рецензии