***

И в этом потоке машин
Сольётся всё в тишину.
Тишину, создающую дым.
Тишину необузданных шин.

Всё мерещится выше скала,
А над ней свиваются тучи,
У подножия не видно конца,
Что же будет, когда ещё круче?

И вот так проходят недели
Ничего не проделанных лет.
И уходят дни в карусели,
Забирая с собой рассвет.


Рецензии