Шиповник
Шиповник вызрел, кровь накапала.
А я к нему тянулся вверх.
И мне казалось все, что мало я,
Что не собрал тех ягод всех.
Еще остались капли красные.
Еще бы руку протянуть...
Но режут в кровь шипы несчастного,
Который вздумал, посягнуть.
Который, нет бы как положено,
В рядах воскресных, плыть под стать.
Ему бы все, что невозможно
И не позволено собрать.
Но я тянулся к алым плодикам.
И грешен, много их собрал.
Зимою будет память вроде, нам.
В крови, колючего куста.
05.10.2020
Шиповник
© Copyright: Александр Позгорев, 2020
Свидетельство о публикации №120100504287
Свидетельство о публикации №120100504287
Рецензии