О чем писать?

О чем писать, о жизни безмятежной?
О радости бесплодного труда?
Или о том, кто был когда-то грешным,
И вряд ли поменяется когда...

Всё это маски внутренней мольбы,
И крики от уже привычной боли,
От осознания, что до сих пор рабы,
Все те, кто опьянен  по своей воле.

От понимания, что вряд ли уж помочь,
Всем тем, кто сам билет купил на плаху,
И душно от молитв, что летят в ночь,
От тех, кто поклонился духом страху.

Вы ждёте, когда будет  хорошо,
Станет прекрасно, тихо и прилежно ,
И легкий ветер в отворенное окно
Повеет ароматом детства, как и прежде?

Не ждите, нет уж тех ветров,
И ароматы выдохлись до суха,
Никто уже, как раньше, не споёт!
Не ублажит вас колыбельной нежно в ухо.

Да вспомните, а разве было так?
Что видели мы все за годы мрака?
Я пил вино, дуром курил табак,
И жил, как беспризорная собака.

Всё это грёзы, разума порыв,
Не помню колыбельной тихой ночью,
А лишь кричащий легочный надрыв,
Что душу рвал и мерзости пророчил.

Взгляните к себе в душу без прекрас,
Что истинно в ней прячется, проверьте,
Я сколько не глядел, в ней всякий раз,
Светилась ярким светом мысль о смерти.

А что с того, иному не бывать!
И все мы свои кости в ящик сложим,
Бессмысленно об этом горевать,
Но радоваться тоже невозможно.

Взгляните, сколько мерзости в груди,
Прикрытой фальшью веры и смирения,
Попробуй, сердцем чистого, найди,
Без чувства жалости и к людям омерзения.

Сами себе признайтесь наконец,
Кто тут дурак и кто кого дурачит,
Давненько сдох безропотный юнец,
Который под забором правды клянчил.

И души уже проданы давно,
Жаль, только не приносят дивиденды,
Ведь кем-то, всё до нас предрешено,
В решающие нашу жизнь моменты.

Вся эта видимая сверху суета
Таит в себе тоску и формы лени,
И вся эта святая простота,
Лишь тормозит процессы изменений.

Самообман, кругом сомообман,
Взгляните внутрь бессмысленных учений,
Которые, все как один, пророчат нам,
О безысходности грядущих поколений.

Как же нелепо проживаем жизнь,
Цепляясь за мечты и за надежды,
И ждём, что среди прочей суеты,
Когда-нибудь всё будет так, как  прежде.

Не будет так, и незачем просить,
Бессмысленны мольбы пустому месту,
Попробуйте, как раньше, всё простить,
И  снова  ублажите этим бездну.

И смысла нет держать огонь в себе,
Пусть разольется бурною рекою,
И может, наконец,  сожжет в уме,
Сомнения с печалью и тоскую.