В луганской степи стало дурно от пороха...

В луганской степи стало дурно от пороха:
Золой территория леса очерчена,
И только начнется пожар неистовый,
Залечь бы поглубже, от огненных выстрелов.

Ранения- мелочи, ссадины лечатся,
Но не
Контузии-сотрясения истины
Не дрогнет в прицеле- горящая- мечется,
пока не замрет сердечная мышца.

В одном поколении войну не испить, не вынести,
и сколько не бейся, не плачь, не мучайся-
тебе не успеть познать, ее скрытые смыслы-
ты жизнь видишь всю, только лишь промежутками.

...на этой открытой под звездами сцене,
нагим даже шепот звучит пронзительным,
о том, как собаки не лают на сене
для кучки скучающих за экранами зрителей.

не нужно о правде писать мыслителям
небрежно дожди уже стали истиной,
октябрь расцветает огнем рассыпчатым,
в дымах пропадая, то в серых, то в мглистых

заезженным тропам числа не убавится,
и что с этим поделаешь когда мир закончится-
Жизнь ниткой судьба намотает на палец
И песню споёт, лесною горлицей.

Паршивыми мерками меряют искренность
И к Богу все  тянут высокое знамя,
Не видя людской души всю низменность
И то, как теряет все лучшее память.

Речистая, пестрая, многолистная
Стоит на пороге туманная осень,
Рисует полями сизую проседь
И смотрит луною вниз неказистою...