Острыми иглами в землю вонзается
Серый, холодный дождь,
Птицы, смотри, на юг собираются,
Их уже не вернёшь.
Небо присело на сосны и ели,
Голову подними,
Вон они клиньями полетели,
Стали темнее дни.
Взглядом проводим грустное зрелище,
Нам бы тоже на юг,
Но остаёмся с нашей оседлостью,
Осень нам верный друг.
Нам прокричал в вышине поднебесное,
Мы им помашем вслед,
Милые птахи, родные, чудесные,
Лучше вас в мире нет.
Строчкою грустной, в тетради начерченной,
Серый, как небо, клин,
С вами мечты улетают к вечности...
Голову подними...
Острыми иглами
© Copyright: Людмила Первомайская, 2020
Свидетельство о публикации №120100502301
Свидетельство о публикации №120100502301
Рецензии
