Все полки забиты листами,
Листы те исписаны мной,
Опять одержим я стихами -
Я осенью ими больной.
Пока лист последний
багряный
Мне под ноги не упадёт,
Болезнь от меня не отступит,
Болезнь никуда не уйдёт.
Не важно, как долго я болен,
Я понял лишь только одно:
Болезнь я лечил алкоголем,
Да только вино не спасло.
И водка мне не поможет -
Любовь может только спасти.
Зачем брать путёвку на осень,
Могла бы дождаться весны.
Вновь будут все полки забиты.
Взяла ты путёвку на май,
А может, останешься дома?
Любимая! Не уезжай!
Не уезжай, любимая!
© Copyright: Владимир Третьяков 3, 2020
Свидетельство о публикации №120100409075
Свидетельство о публикации №120100409075
Рецензии
