Нутро пожирает голодная скука,
В неведомом страхе трясётся рука,
Устали от мрачной тревоги глаза,
Душа, как котёнок, давно близорука...
До гроба заели никчёмные будни,
И город родной уже осточертел.
В автобус влезаю я как на расстрел,
А люди вокруг - экспансивные пули.
Обещанный кем-то счастливый момент:
Мой друг, мол, однажды окажешься ты
Подальше от всей городской суеты -
Куда-то исчез, не оставив свой след...
Скука
© Copyright: Илья Качалин, 2020
Свидетельство о публикации №120100400698
Свидетельство о публикации №120100400698
Рецензии