Прохожие шли белым шумом.
Как у зажигалок севших пинг. На коже домов муражки, трещины пыли, на лике машин-мигалки. Из королей буркеркинг и какой-то китайский.
Глаза у меня ругаются.
Руки молятся. Ничего не нравится, ничего не хочется. Ну начинается... Так. Успокоиться. Море волнуется раз, вздох.
Нет, ну вот пидорас бох, как он мог, ну я его счассс, ну ок. Руки в бок и пошла наизнанку, наискосок.
Так песня другая, далее
дискотека авария.
Через секунду все станет правильно.
И заново в боха влюблюсь.
Но то, что на шее висит плюс,это конечно минус.
Туз Крестик
© Copyright: Вася Васильева, 2020
Свидетельство о публикации №120100400634
Свидетельство о публикации №120100400634
Рецензии
