***

Удар... Безмолвие... Удар...
Он тяжек, стук сосновых шишек.
И уносясь меж них все выше,
Пространство провожает дар.

Последний отзвук, разрешенье
В иную жизнь - и тишина...

А в нас пора плодоношенья
Таит какие семена?


Рецензии