Песок

Пропускаю сквозь пальцы
раз,
другой.
Он сыплется разными объемами,
с меняющейся скоростью.
Теплый,
нежный,
светлый
- сейчас.
А иной раз – холодный,
потому что без солнца.
Темный, мокрый.
Да, мокрый. Там,
на берегу.
Его часто гладит море или бьет.
А ему всё равно.
Он есть дом для крабов,
например.
Но сам вполне может превратиться в крокодила
там же,
на берегу.
Сахар тоже сыплется
и соль.
Но в них нет столько возможностей.
Песок может принять любую форму,
форму сосуда.
Или же стать крокодилом…
А потом рассыпаться
и стать прежним.
Хотя он таким и был, только другой формы.
Когда иду по нему –
не очень удобно.
А бежать и вовсе тяжело.
Песок.

Кажется, он везде.
Даже, если моря рядом нет.
На дорогах города,
в кабинете психотерапевта,
в моем  горшке с цветами,
на стекле художника.
Даже в теле человека!
Да – да, иногда он забирается под верхнее веко моего мужа.
Вездесущий.

Легкий, он поднимается ветром в пустынях
и разносится на тысячи километров!
Но если встретиться с ним в Сахаре, когда предстаёт в образе Самума,
то лёгким он уже не покажется,
так же как и нежным.
Все преграды разрушит,
все пути преодолеет.
И перенесется он с ветром на другой конец света.
И окажется на моем подоконнике.
Тот самый – песок из Сахары.
Кто-то его ненавидит и даже боится.
А кто-то занимается стройкой.

Время.
Даже и здесь он преуспел.
4.10.2020 г.