Да кто же знал, что настоящая… навечно…
Её я, просто б, не просил… Настоль, беспечно.
Когда не знаешь ничего и кто там будет,
Среди других, с тобой сплетённых, разных судеб.
И что останется, так мало, до порога,
Где и просить, о чём-нибудь, даже у Бога,
Наверно, поздно… Или глупо… Все другие,
Одной, не смогут заменить… Они… чужие…
Что, к потревоженной душе, не прикоснутся,
Поскольку, помнит ту, к кому, не дотянуться…
Которой, помнить мне, нельзя… Настолько больно,
Когда я, в памяти своей, пусть и невольно…
237. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120100401013
Свидетельство о публикации №120100401013
Рецензии